Aimant

Huit heures et trente six minutes. Aujourd’hui. En fait non, minuit et quatorze minutes hier ou alors vingt heures et huit minutes.

Bref, c’était hier après une nuit courte (décidément, une journée de championnat de France en semaine, ce n’est pas reposant).
Puis il y eu une réunion probante dans laquelle il faut lutter pour se l’écraser menue et ne pas se montrer acidifié par l’inertie toute titaniesque de ce navire d’entreprise qui me trimbale.
Naïvement, j’eusse pensé que le devoir de décision appartenait aux responsabilités de la haute hiérarchie.
Etre payé pour prendre des décisions. Bonnes ou mauvaises mais décider. C’est un rôle que je prends au sérieux à mon humble niveau à bulle.
Le management peut avoir un type particulier : laisser aux cadres intermédiaires (c’est moi) de bonnes volontés l’obligation de prendre des demies décisions pour avancer (parce que si tu n’avances pas tu recules, comment veux qu’ils) et permettre ainsi aux cadres dirigeants de ne pas assumer complètement leurs responsabilités. C’est une gestion de fusibles.
Bref, c’est chiant comme discussion.

Puis, plein de nouvelles de collègues qui passent avec des TS, cancers et autres pédophilies. C’est frais et ça refroidit.
Puis, une autre réunion de pachydermes frileux qui ne savent pas mettre un pied à l’écart sans se psychorigidifier.
Puis, ces responsables qui font faire et refaire plusieurs fois les mêmes notes au point de ne plus faire que des compilations des précédentes grâce à CTRL+C, CTRL+V. Force évidente d’inutilité de son propre labeur non considéré puisque non lu.
Puis, une bonne prise de tête (de con).

Puis toujours hier, douze heures après mon arrivée dans ce bureau (à sept heures quarante six hier matin), je partais.
Puis une fois rentré, la lecture d’une lettre suivie (la vraie lettre suivie de chez La Poste) présentée ironiquement par mon Elle.
Je me disais : au point où j’en suis.
Alors donc c’était un courrier de notre voisine. Une lettre suivie ! La conne. (et là je dis conne calmement comme une fatalité, un état indépendant de sa volonté)
Elle nous explique en écriture stylo-bille et en faisant référence à un article de loi (si !) que nous sommes contraints de faire tailler notre haie de thuyas qui déborde de quelques centimètres sur son terrain. Parce que le thuyas, ça use le grillage (si !), ça endommage son jardin, que le grillage, c’est à elle, pas à nous, que le thuyas remplit ses gouttières (ah, même si les gouttières sont plus hautes que les thuyas ?), que c’est normal de tailler notre haie dans son jardin.
Ok. Tout ça grâce à une bonne entente de voisinage d’usage.
Sauf qu’elle n’est pas là souvent (la conne), que nous n’entrons pas souvent chez les gens sans les prévenir, d’autant plus lorsqu’ils n’ont ni sonnette et aucun numéro de téléphone connu.
Alors, aimablement, un petit mot a été glissé dans sa boite aux lettres.
Cela ne m’empêchera pas, à l’occasion et très prochainement de lui dire qu’elle est conne.

En fait, je crois que nous ne sommes pas justes. Les anciens propriétaires nous avaient prévenus de son triste état. Notre jugement est donc faussé.

Il y a des journées où tout se concentre, un genre d’aimant à saloperies.
Puis tout passe.

Comments

[C4l1m3r0]

Hahaha. Merci, nous ne sommes pas seul !

[Anne]

Oué mais quand même. La conne.